возможно, у меня кончаются слова.
буквы в слово, слова в предложения — что-то о боли и усталости, о печали и запоздало растворившейся в воздухе нежности. выстраданное, пропитанное болью, отчаянно вымоленное под слоем лицемерной надежды на лучшее, под хрупким покровом веры в иной исход.
возможно, у меня кончаются чувства.
и это о необъятной пустоте под рёбрами, о слабых отголосках боли — вырезать мгновения счастья из памяти, чтобы складывать их во что-то новое, совершенно незнакомое, проецировать в голове снова-снова-снова, пока комната вновь не утонет в трогательно-розовом предрассветном свете.
возможно, кончаются силы, возможно — разбитая вера, возможно, кончается смысл, возможно, просто кончаюсь я.
я бы хотела раствориться в этом городе, в этом шуме и гуле нетерпеливых машин, возможно, я бы хотела остаться помятой фотографией на дне чужой сумки, возможно — ненавязчивой памятью.
это об усталости.
о важности невысказанных чувств, о важности потухшего взгляда, об усталости в глазах, о миллиардах затаенных причин, почему тебе так хочется просто не су-ще-ство-вать.
почему так невозможно хочется жить.